O toque da palavra é físico
O silêncio vira arroubo
A hesitação declara
O olhar consome
Gotas de suor escorrem preguiçosas
A pele se debate entre afogar-se ou sufocar-se
Tentando driblar, o corpo tenta escapar aos pedaços
Mas cegos, escolhem ir para a mesma direção do fogo
A insistência zomba das dificuldades
Nada faz sentido, mas tudo é exato
A distância desafia as vontades
O tempo é calendário
O calendário, datas
As datas são metas
As metas, desejo
O desejo, apenas palavras
As palavras são intenções
As intenções, o nada
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Labaredas
Artwork: Jorge Torres