Tascou-lhe um bilhete de amor à queima roupa. Talvez precipitado, sem encontros marcados, sem avisos sinalizados. Na verdade, tratou-se de um combinado (quase) à sua revelia; um conluio entre as palavras e os sentimentos a favor de um certo desejo.  O bilhete foi na carona de um livro emprestado. De fato, o assunto deveria ser restrito ao trabalho, mas desejos sempre têm pressa e quando acham um chofer são assim: escolhem sempre o caminho mais rápido.  Nos dias que se seguiram, não houve nenhum tipo de resposta ou comentário do destinatário. Ele deveria ter desconfiado, mas sabemos que um ser enamorado não lê com clareza nem outdoor.  Mas havia a festa do tal trabalho compartilhado: eles tinham data para se encontrar. Ele queria muito isso, mas a oportunidade que antes poderia ser uma celebração, agora ameaçava tornar-se um constrangimento. Aquele doce gosto de framboesa, de repente, amargou.  Pensamentos desconcertantes fizeram a festa bem antes...

Estou eu aqui sentada em um bar restaurante, em uma brecha de um ocupado dia, para comer alguma coisa e aproveitar a breve pausa para escrever uma crônica encomendada. Na minha cabeça passam mil assuntos, dezenas de possíveis personagens que cruzaram meu caminho nas últimas semanas e que, agora, defendem seus motivos para saírem do anonimato e virarem estrelas do texto programado. Enquanto ouço os argumentos de um por um na minha cabeça, peço ao garçom uma Malzebier que, por alguma razão, sempre me consola em momentos de alta tensão. Para acompanhá-la, peço também uma indefectível empadinha de camarão. Os pedidos chegam e eu, depois de um providencial suspiro para oxigenar a mente e o corpinho, dou uma ansiosa mordida na empadinha...Nhac!  A empadinha amiga está quentinha, bem feitinha, bem temperada, mas acho que pedi uma empada de camarão. Curiosamente, esse crustáceo que tanto amo, com toda a certeza do mundo do meu estômago, não passou por essa empada, não ...